Двенадцать тысяч лет назад,
шёл на войну бойцов отряд,
а сзади плёлся караван, нагруженный халвой.
Везли ещё в бочонках квас,
но скис он — весь его запас —
и дух стоял, ну шо пипец, отвратнейший такой.
И сказал командир: — Эту дрянь опрокинем в канаву.
И солдаты ответили: — Есть, есаул!
Но нашелся один, неподвластный слепому Уставу,
и напиток он тот отхлебнул.
И напиток он тот отхлебнул.
Спустя примерно восемь лун
гнал по дороге той табун
монах по кличке Францискан, известный фарисей.
Бойцами полон был кювет.
Не реагируя на свет,
они валялись неглиже во всей красе своей.
Снились им страны дальние, тёплое синее море,
и девчонки развратные дивной красы,
пацифизм, победивший разруху и голод, и горе,
и копчёной обоз колбасы.
И копчёной обоз колбасы.
Наш Францискан был не дурак.
Он в метрополии кабак
открыл для нищих и господ, став сказочно богат.
И вот уж сколько тысяч лет
вкусней того напитка нет,
и благодарный род людской кричит ему: — Виват!
Пейте пиво холодное! Утром, в обед или ночью!
На работе и отдыхе, в зной и мороз!
Не заменишь его ни водой, ни компотом, ни Скотчем.
Сколько взять его — вот в чём вопрос.
Сколько взять его — вот в чём вопрос.