Моя жена меня пилила, говорила: вот-вот
её терпенья лопнет полный пузырь.
Мы не бывали на египетской земле уже год,
и сарафан её заношен до дыр.
Микроволновку, холодильник, телевизор, утюг —
ещё при Сталине мы брали в кредит.
Нет ни копейки на заслуженный вечерний досуг
и на таблетки, чтоб исчез целлюлит.
Её душу ранит,
что я на диване,
как ёжик в тумане.
Со смесью в стакане
твержу заклинанье:
Fuck the money!
Я в состоянии подвешенном довольно давно,
но что же делать, мне ответа всё нет.
Все лотореи перепробовал, играл в казино —
пополнить бедственный семейный бюджет.
Мне постоянно не везло: то не хватало ноля,
то лишним был валет и дама его.
Мне до победы иногда не доставало рубля,
всего какого-то рубля одного.
В моём кармане
вошь на аркане
смерти на грани.
И через стенанья
я слышу шептанье:
Fuck the money!
При всей моей интеллигентности никак не пойму:
зачем бумажки нам цветные нужны?
За них приходится терпеть нам и суму, и тюрьму,
и наставления сварливой жены.
Свалить бы в кучу этот хлам, бензином нежно плеснув,
и запалить огонь до самых небес,
и удивить тем самым важную до боли Луну,
и сбросить матушки-земли лишний вес.
Все люди в нирване:
и христиане,
и мусульмане.
В Баку, Ереване
и Биробиджане.
Fuck the money!