Бег
сумасшедших дней,
век
тлеющих огней…
Полёт в луче прожекторов
над площадями городов,
среди причудливых теней.
Блик
радуги в глазах,
миг
наяву и в снах…
Повелевая и шутя,
судьба легко ведёт тебя,
вращая стрелки на часах.
Листком календарным в тот миг переброшен
ещё один день января,
сбывается то, что никак недоступно уму.
Стучит телеграф сотней мелких горошин,
что всё это было не зря,
поскольку ты верен был себе самому.
Всё
сказано уже,
хлам
брошен в гараже,
и память девственно чиста…
То выпал шанс, один из ста,
закончить сказочный сюжет.
Ещё один отзвук той боли минувшей,
ещё один стих букваря…
Так хочется плакать и жалобно выть на луну.
Но слышен вновь голос, когда-то шепнувший,
что всё это было не зря,
поскольку ты верен был себе самому.