По дороге к сентябрю,
разгребая сор бумажный,
я шагаю, и неважно,
что пишу и говорю.
Слов случайных суета
не расцветит серых красок,
лучше их сберечь для сказок,
для удачного тоста.
Вновь висит над головой
продырявленное небо,
наступает праздник хлеба,
час невесты молодой.
И самой зимы длинней
ритуал её прихода,
в злато мудрая природа
наряжается пред ней.
Время будет для вина,
для любви и для печали,
для игры, чтоб не скучали,
оторвавшись ото сна.
День грядущий не хвали,
не жалей о том, что было.
Поспеши, пока есть сила
остывающей земли.
По дороге к сентябрю
разгребая сор бумажный,
я шагаю, и неважно,
что пишу и говорю.
АККОРДЫ