Заберите у девушки скрипку,
дайте ей подержать пулемёт —
пусть она с молчаливой улыбкой
дирижёра на месте убьёт.
А потом коротенько так, быстро,
лупанёт по коллегам-смычкам:
по альтистам и контрабасистам,
и всем прочим, кто есть у них там.
Полоснёт по литаврам протяжно,
по флейтистам шмальнёт, и не раз,
а рояль, неприступный и важный,
превратит в безобразный матрац.
Застрочит от души по гобоям
(кто ей это теперь запретит?)
и по арфе, что вечно изгоем
впереди коллектива сидит.
Вслед за тем грянут медные трубы,
оглашая концерта конец —
поцелует их в твёрдые губы
справедливый, но строгий свинец.
Опустеют надменные ложи,
дыма на пол сползёт пелена…
Кто сказал, что искусство не может
никого пробудить ото сна?
Может!
Чувствую, тебе пулемёта не хватает ))
у меня и скрипки нет )